Siervos del Sol

(Los siguientes textos están escritos a modo de diario de un modo un tanto experimental durante el recorrido de siete días) (Domingo)   La mierda que antes parecía enterrada en la divisoria común ahora brota a borbotones por cualquier rincón. La única verdad es aislarse, si no fuera porque uno se cree fuerte. Paladea la nauseabunda palabra de los desquiciados, hártate, ronda el hedor, ellos extienden la putrefacción ansiando que perezcas consigo, siéntete orgulloso de levitar sobre sus cuerpos, no intercedas, después de todo solo eres alguien que pasó.   El mundo entero está desquiciado, solo los niños parecen hablar algo, ese peculiar mecanismo de expresión sincero, mientras las madres selectivamente los contemplan con deleitación. Una pareja de novios ajenos a lo que les rodea gozan sus instantes de ingenuidad. Estoy en un parque. Alguien viene a limpiar una herramienta a la fuente, va vestido con un mono fosforescente. Lo que se oye es un murmullo incesante de coche...

  Algunos días uno despierta entumecido. Hace frío, lleva semanas sin darse una ducha caliente, sin afeitarse, y tiene pendiente aún el cortar las uñas de sus pies. Sobre todo las de los dedos gordos que crecen como garras. Pero no hará todo esto. Por contra, se enciende un cigarro. Se recuesta de nuevo sobre la almohada y deja pasar un breve espacio de tiempo, hasta que enciende otro. La mañana no ofrece nada, tan solo debe ir a pasar un control de su sangre porque toma unas pastillas que licuan el flujo de ésta. No podrá ni desayunar, su café con leche. Va con el tiempo justo pues ha despertado ligeramente tarde, tras apagar el despertador cuando sonó. Se acostó con la ropa puesta, por lo que solo tiene que colocarse las zapatillas, cepillarse los dientes, lavarse la cara y partir hacia su centro ambulatorio, quizá haya aún tiempo de un nuevo cigarro. Esta vez los ha liado. Le quedan dos normales pero prefiere guardarlos para cuando deambula en el exterior, por una cuestión prá...

Siempre… o casi siempre… estoy en mis cosas tranquilo balbuceando casi durmiéndome y aparece un poema suyo el gran genio borracho y me hace pensar en sus palabras: soledad amor derrota… No es tan malo es peor que te arrolle un tren o cagarse encima por la calle antes de llegar al váter hace tiempo dormía con una mujer y su abrigo era fantástico y hay momentos que desearía algo similar pero estoy solo y uno se convierte a ello soledad es un poema entre los dedos amor un malentendido inexorable derrota, bueno derrota es lo que llega cada noche hemos llegado a esta tierra ansiosos demasiado y la única desdicha es que nos iremos en balde ----------------------------------- La inutilidad no es un pecado la inutilidad es nuestra razón de ser cuando el médico o el abogado realizan su labor solo están en medio de los engranajes de una maquinaria sin rumbo no tenemos dirección y hablo como sociedad pues imagínate como individuos somos piezas enclenques desbaratadas pusilánimes En mí el recuerdo...

Un día normal amanecía en la clínica Santuario. La enfermera Susana se afanaba en preparar las dosis de medicamentos correspondientes a cada paciente en sus casilleros habituales. El sol ya brillaba más allá de los ventanales del lugar. Era un día fresco, aunque la tibieza del recinto impidiera disfrutar de ello. El amanecer en Santuario siempre era igual. Silencioso, hermético, gris. Juan fue el primero en levantarse. Iba sedado. Se acercó a la ventanilla, "buenos días", dijo en un balbuceo átono. "Buenos días, Juan. Qué madrugador... Aún no es el desayuno. Vuelve a la cama un ratito más", dijo Susana en un tono conciliador. "¿A qué hora es el desayuno?", preguntó Juan. "A las 9", respondió Susana. "¿Y qué hora es?", reincidió otra vez Juan. "Son las 7 y media todavía. Duerme un poco más, que tienes tiempo", decía Susana mientras se atareaba en su cometido. "¡Ahora ya no puedo dormir!", espetó Juan en una exclamació...

Cervantes escribió en una celda. Con su cirio. Al menos eso cuentan. Que era manco y esas cosas. Esto se ve romántico porque es Cervantes, y de ahí salió El Quijote. O al menos eso cuentan. Pero yo escribí en el manicomio un libro con ilustraciones y poemas y allí las enfermeras me miraban entre condescendientes y burlonas, "él se sienta ahí y escribe... eso hace", decían a los familiares ajenos que acudían. El resultado son solo unas cuantas hojas llenas de garabatos que solo para mí podrían tener el mínimo interés. Esto fue en mi segunda reclusión. La siguiente, pasados unos años, traté de hacer lo mismo, defenderme de todo aquello con un bic y un cacho de papel. Pero no funcionó. Aun así pude terminar una historieta un tanto extraña que había comenzado. Y la terminé de un modo completamente disparejo. Los psiquiátricos tenían eso. Te cambiaban por completo. Pero no en un sentido sanador. Simplemente uno caía en la cuenta de hasta dónde había llegado a parar. Que incluso po...

Parece que me he despertado pronto. Al entreabrir los ojos creo que son sobre las ocho. Trato de comprobar si ya es de día a través del viso de la ventana y se ve luz. Continúo pensando que es sobre esa hora. Pero no se escucha nada, y miro el móvil: las cuatro y media. Ya decía yo, y la luz que se ve es la de las farolas. Me siento descansado, anoche me acosté pronto, pensando entre otras cosas que hay gente, no poca, que trae niños a este mundo, aunque en él existan cosas como el botón rojo. ¿Lo has pensado? Cualquiera puede pulsarlo. Está ahí, ese es su cometido, está creado para tal fin. Y al parecer en los Estados Unidos cada cuatro años se elige a un individuo con derecho a hacerlo. Bueno, eso dicen. A mí por lo pronto solo me cabe esperar un poco hasta que se hagan las seis para ir a tomar mi desayuno. No tuve hijos, es cierto, pero supongo que como todo el mundo, dadas las circunstancias, habrían caído igual. Un acto de inconsciencia. Elemental. Al instante me llega el primer m...

Estoy pasando los días de una forma bastante despreocupada. Me he sumergido en la comunidad gamer, y eso hago, básicamente, jugar videojuegos. En concreto uno; fantasía medieval muy bien escenificada. Y así se me van las horas; es cierto que he vuelto a escribir, pero sin enfocarme plenamente a ello. Así juego y juego, y fumo, y yazco y converso trivialidades vía móvil con un colega, y poco más. Hoy es más de lo mismo. Pero es fin de semana. Sábado concretamente. Y me veo solo, en la tesitura de salir o no a dar una vuelta. Esto debe cuadrar en tu cabeza. Instintivamente manejas algún tipo de motivaciones y contrariedades; y al final, lo hago, ya sabes, el típico “paseo de kebab y café”. Al principio camino fresco, luego empiezo a divisar a los primeros individuos y siempre me llaman la atención por unas cosas u otras. Me meto en sus conversaciones de pasada, a veces basta con la simple gestualidad o articulación de sus palabras, de sus voces, más bien. Y empiezan a parecerme todos fel...