La agonía de los cielos

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La vida

  Algunos días uno despierta entumecido. Hace frío, lleva semanas sin darse una ducha caliente, sin afeitarse, y tiene pendiente aún el cortar las uñas de sus pies. Sobre todo las de los dedos gordos que crecen como garras. Pero no hará todo esto. Por contra, se enciende un cigarro. Se recuesta de nuevo sobre la almohada y deja pasar un breve espacio de tiempo, hasta que enciende otro. La mañana no ofrece nada, tan solo debe ir a pasar un control de su sangre porque toma unas pastillas que licuan el flujo de ésta. No podrá ni desayunar, su café con leche. Va con el tiempo justo pues ha despertado ligeramente tarde, tras apagar el despertador cuando sonó. Se acostó con la ropa puesta, por lo que solo tiene que colocarse las zapatillas, cepillarse los dientes, lavarse la cara y partir hacia su centro ambulatorio, quizá haya aún tiempo de un nuevo cigarro. Esta vez los ha liado. Le quedan dos normales pero prefiere guardarlos para cuando deambula en el exterior, por una cuestión prá...
Leer más

Interferencias

  Pongamos que siempre escribo estas historias empezando de un modo similar: me levanto… me hinco un par de cigarros… en el borde de la cama… derrumbado. Sí. Casi siempre me levanto así. Y hoy no habría de ser una excepción. El día de hoy, y esta noche en la que escribo ahora, no habrían de serlo. Sin embargo dormí bien, aunque, como digo, ya no sé a qué se debe, si son motivaciones lo que faltan, o ideas, o es algo que va más allá, pero, me cuesta levantarme de la cama, y todo ha ido de un modo regular, corriente, habitual, en el transcurso del día, hasta que, hace escasas horas, se ha topado ante mí y mis padres en la sesión de cine de sábado por la noche, esa película. Marco es un hombre que miente. Que lleva inventando una historia durante más de treinta años. La cual hasta su familia cree. Y esta historia consiste en haberse hecho pasar por un superviviente del Holocausto nazi como prisionero de un campo de concentración. Los engañó a todos. Consiguió con ello ser hasta eleg...
Leer más

Sábanas a la intemperie

Mis padres. Y siempre mis padres. Esos seres a los que extrañaré y ya echo de más por momentos cada noche. Bajo su influjo. Con un extraño amor incondicional que no puedo rebatirme. De algún modo no pude hacer mi vida. Pero qué habría sido hacerla. ¿El sustraerme bajo los lazos de una mujer? Soy hijo único. No habría tenido sentido vivir solo. Por contra ahora ellos están ahí. Cada noche. Cada nuevo viaje que decido emprender a su lado. Mientras la vejez los hunde y yo los observo como un hombre que está en plenas facultades y que al fin al cabo sigue siendo un niño a sus ojos. Él. Formidable a la hora de resolver cuestiones mundanas, oficiales, prácticas, pero un necio a la hora de atender a cualquier sentimiento. Rudo como la piedra. Ella. Introspectiva. De un hermetismo que raya en el pudor. Un océano contenido entre su piel. Y luego estoy yo. Un espectador sufrido. Pasmoso. Que nunca sabe a qué atenerse. Pero qué sé yo de mis padres. Si realmente no los conozco. Si creo que es ...
Leer más